الأب جون جبرائيل الدومنيكانيّ
يا خُون أنوب،
أكتب إليك بعد نحو أربعة آلاف عامٍ من حكايتك، ولا أعرف إن كان ينبغي أن أهنّئك لأنّك حصلتَ أخيرًا على حقّك، أم أعتذر إليك لأنّنا لم نتعلّم من قصّتك ما يكفي. لقد تغيّر العالم كثيرًا منذ خرجتَ من وادي النطرون محمّلًا حميرك ببضاعتك، بحثًا عن قوتٍ لزوجتك ميريت وأولادك، لكنّ بعض الأشياء أظهرتْ قدرةً عجيبةً على البقاء، ومنها أن يُضطرّ الفقير إلى إثبات أنّه يستحقّ العدالة، بينما لا يحتاج القويّ إلى إثبات أنّه ليس من حقّه أن يستغلّ قوّته.
قرأتُ قصّتك، بعد أن جذبني إليها المخرج شادي عبد السلام في فيلمه القصير الرائع"شكاوى الفلاح الفصيح"، ووجدتُ أنّها قصّةٌ إنسانيّة للغاية. رجلٌ خرج يطلب الرزق، فاعترض طريقه نِمتي نخت، ودبّر له حيلةً كي يستولي على بضاعته وحميره.
وضع قطعة قماشٍ في الطريق حتّى لا تستطيع المرور من دون أن تطأها أو تتعدّى على الزرع المجاور. وحين أكل أحد حميرك شيئًا من الشعير، وجد الرجل الذريعة التي يبحث عنها. وهكذا أصبحتَ أنت المعتدي، وهو صاحب الحقّ في العقاب! لكنّ ما استوقفني في ردّك عليه أنّك أدركتَ منذ البداية أنّ الأمر يتجاوز سرقة بضاعتك، فقلتَ له: «تضربني وتسلب ممتلكاتي، ثمّ تريد أن تسلب فمي حقّ الشكوى؟». لقد فهمتَ أنّ الاستيلاء على ممتلكات الإنسان قد يتبعه الاستيلاء على صوته، وأنّ حرمان المظلوم من الكلام قد يكون استمرارًا للظلم نفسه.
ولم تصمت، وذهبتَ إلى رِنسي بن مِرو، المسؤول الكبير، وقلت له في مرافعتك الأولى: «إذا أبحرتَ في بحر العدل، فلن يتمزّق شراعُك، ولن يتأخّر قاربك، ولن يُصاب صاريك بمكروه». وأعترف لك بأنّ هذه الصورة الأدبيّة أعجبتني كثيرًا. فقد جعلتً العدل بحرًا يستطيع المسؤول أن يبحر فيه آمنًا إذا عرف كيف يقود سفينته. ثمّ وصفتَه بأنّه «أبٌ لليتيم، وزوجٌ للأرملة، وأخٌ للمطلّقة». يا لها من صورةٍ للسلطة! فالحاكم العادل هو الذي يقف إلى جانب مَن لا سند لهم، وتظهر عظمته في مقدار ما يحمي الضعفاء من بطش الأقوياء. ولا أستطيع أن أقرأ كلماتك من دون أن أتذكّر تقليد الأنبياء في الكتاب المقدّس، الذين ربطوا عبادة الله بإقامة العدل لليتيم والأرملة والغريب.
لكنّ المفارقة الأكثر إثارةً في قصّتك تبدأ عندما يُعجب المسؤول بفصاحتك، وينقل أقوالك إلى الملك. فبدلًا من أن يأمر الملك بإنصافك فورًا، يوصيه قائلًا: «أبقِه هنا، ولا تُجب عن شيءٍ ممّا يقول. ولكي يستمرّ في الكلام، الزم الصمت، ثمّ اجعل أقواله تُدوَّن حتّى نستمع إليها». وأمر أيضًا بتوفير الطعام لك ولأسرتك.
وهكذا أصبحتَ ضيفًا على السلطة ومادّةً أدبيّةً تستحقّ التدوين، فيما ظلّت شكواك تنتظر الفصل فيها! وأريد، يا خُون أنوب، أن أسألك سؤالًا يشغلني كثيرًا: ماذا لو لم تكن فصيحًا؟ ماذا لو كنتَ رجلًا بسيطًا لا يحسن ترتيب الكلمات، ولا يعرف كيف يبني حجّةً أو يصوغ شكوى؟ هل كان الملك سيهتمّ بقضيّتك؟ وهل كان المسؤول سيستمع إليك؟
أعرف أنّ قصّتك عملٌ أدبيّ، وأنّ كاتبها أراد الاحتفاء بقوّة الكلمة وبفنّ البلاغة، لكنّها تدفعني إلى التفكير في أمرٍ آخر: التعليم. فكلّما قلّ التعليم وتراجعت جودته، ضاقت أمام الإنسان السبل التي يستطيع بها التعبير عن حقوقه، وازدادت صعوبة فهمه للقوانين ومساءلة مَن يطبّقونها. والجهل قد يصبح وسيلةً فعّالةً لتكميم الأفواه، حتّى من دون أن يصدر أحدٌ أمرًا بالصمت. يكفي أحيانًا ألّا نمنح الإنسان الأدوات التي تمكّنه من التعبير عن نفسه.
ولذلك لا أستطيع أن أفصل العدالة عن الحقّ في التعليم الجيّد. فالتعليم الذي يكتفي بتلقين الإجابات، ولا يعلّم الإنسان كيف يسأل ويشكّ ويفكّر ويناقش، قد يخرّج متعلّمين يجيدون تكرار الكلام، لكنّهم لا يعرفون كيف يدافعون عن حقوقهم. ولا أعني أنّ غير المتعلّم عاجزٌ عن إدراك الظلم أو التعبير عنه؛ فقد يمتلك من الحكمة والشجاعة ما يفتقده كثيرٌ من أصحاب الشهادات. لكنّ العدالة لا ينبغي أن تترك قدرة الإنسان على الدفاع عن نفسه رهينةً للمصادفة أو لموهبته الفرديّة. بل يجب أن تضمن حقوقه حتى حين يعجز عن صياغة جملةٍ واحدة.
فهل كان ينبغي لك أن تُلقي تسع مرافعاتٍ بليغةً كي تستردّ حميرك؟
لقد قلتَ في إحدى مرافعاتك: «ممتلكات الفقير هي أنفاسه، وانتزاعها منه خنقه». ما أعمق هذه العبارة! فقد فهمتَ أنّ ما يُسلب من الفقير قد يكون ما تتوقّف عليه حياته وحياة أسرته.
وفي موضعٍ آخر واجهتَ المسؤول قائلًا: «أُقِمتَ لتسمع القضايا، وتفصل بين المتخاصمين، وتعاقب السارق»، ثمّ عاتبته لأنّه أصبح يميل إلى جانب السارق.
إنّ أخطر ما في الظلم أن يصبح مَن يُفترض به حماية الإنسان جزءًا من المشكلة التي يعانيها. وأنا، يا صديقي القديم، أقرأ كلماتك بعينَي مصريٍّ ورث هذه الأرض، وبعينَي راهبٍ تعلّم من اللاهوتيّ الألمانيّ يوهان بابتست مِتس أنّ ذاكرة المتألّمين لا يجوز أن تختفي وراء أمجاد التاريخ. تعلّمنا أن نفتخر بالأهرام والمعابد والملوك والانتصارات، لكنّني أتساءل دائمًا عن الفلّاح والعامل والفقير، وعن الذين لم يتركوا لنا أسماءهم منقوشةً على الحجر.
وأنت، وإن كنت شخصيّةً أدبيّةً لا نعرف إن كانت قد وُجدت تاريخيًّا، تحمل صوت هؤلاء المجهولين الذين صنعوا الحضارة ولم يمتلكوا وسائل تخليد أنفسهم. ومن عالِم اللاهوت جوستاڤو جوتييريس تعلّمتُ أن أسأل عن الأسباب التي تجعل الظلم ممكنًا ومتكرّرًا. فما جدوى أن يستردّ مظلومٌ حقّه إذا ظلّت الظروف نفسها تسمح بظلم الآخرين؟ وما قيمة أن نعلّم الناس كيف يطالبون بالعدالة إذا لم نبنِ في الوقت نفسه مؤسّساتٍ تضمنها لهم من دون أن يضطرّوا إلى الاستجداء أو استعراض مواهبهم في الخطابة؟ إنّ مجتمعًا عادلًا لا يحتاج فيه الفقير إلى أن يكون فصيحًا كي يُسمَع، ولا إلى أن يمتلك نفوذًا كي يُنصَف.
وفي نهاية قصّتك، استعدتَ حقّك، وحصلتَ على تعويضٍ تجاوز ما فقدته. أمّا الملك فقد احتفظ بكلماتك التي أُعجب بها. وربّما كانت تلك مفارقةً أخرى: لقد خرجتَ من بيتك تبحث عن الطعام، وانتهى بك الأمر إلى أن تصبح واحدًا من أشهر المتكلّمين في تاريخ الأدب المصريّ. ولم تزل مرافعاتك تُقرأ بعد آلاف السنين، بينما لم يعد أحدٌ يعرف ماذا حلّ بحميرك بعد ذلك!
وأتعجّب أخيرًا من أنّ جزءًا من برديّة قصّتك موجودٌ اليوم في المتحف البريطانيّ بلندن، وأنّ أجزاءً أخرى محفوظةٌ في برلين. خرجتَ من وادي النطرون تبحث عن الرزق، ووصل صوتك إلى أوروبا بعد آلاف السنين. وأتساءل كيف استطاعت أوراقك أن تسافر كلّ هذه المسافة، بينما لم تزل الأسئلة التي طرحتها عن العدالة قريبةً من حياتنا.
يا خُون أنوب، لقد انتهتْ حكايتك باسترداد حقّك، لكنّني أريد أن أحتفظ منها بسؤالٍ واحد: ماذا عن الذين لا يملكون فصاحتك؟ ماذا عن الذين لا يعرفون كيف يشتكون، أو لا يجدون الكلمات، أو لا يجرؤون أصلًا على رفع أصواتهم؟ لقد علّمتَنا أنّ الكلمة تستطيع أن تواجه القوّة، لكنّني أتمنّى أن نتعلّم أيضًا أنّ العدالة ينبغي أن تحمي الإنسان قبل أن يضطرّ إلى الصراخ. ولعلّ أجمل ما تركتَه لنا هو صورتك عن بحر العدل
فلم نزل نبحث عن سفينةٍ لا يتمزّق شراعها، وعن رُبّانٍ لا ينسى أنّ الذين يحملهم مسؤولون عن حياتهم، وأنّ الوصول إلى الشاطئ ينبغي أن يكون حقًّا للجميع.
مع محبّتي، من مصريٍّ لم يزل يتعلّم من فلاحي بلاده كيف يتكلّم عن العدل.
